Headspace

Просыпаешься с привкусом меди на языке и гудит в висках. Не комната, не знакомые очертания — лишь выжженная пустота, где когда-то цвели сады твоего воображения. Теперь здесь правят Тёмные Мысли, бесформенные сгустки, шёпот которых отдаётся холодом в основании черепа.

Ты двигаешься по этой пустоте, будто по клеткам забытой шахматной доски. Каждый шаг отдаётся эхом. Иногда под ногами хрустит что-то хрупкое, словно пепел от сожжённых идей. А впереди — головоломки. Они возникают из ничего: искажённые воспоминания, требующие правильного поворота, обломки смыслов, жаждущие сложиться в узор. Решаешь их — и на миг в пустоте проступает контур чего-то утраченного. Пахнет озоном после грозы и старой бумагой.

Столкновение неизбежно. Всё сжимается, звуки становятся приглушёнными, и начинается постановка… нет, не битва. Это больше похоже на мучительный сеанс терапии, где каждое заклинание — это твоя же собственная боль, обращённая против тебя. Используешь Вдохновение, и оно обжигает гортань, как слишком крепкий кофе.

Но есть и место, похожее на дом. Там её силуэт… жена? Её голос пахнет тёплым хлебом и чем-то неуловимо чужим. Разговор с ней — это попытка вспомнить тепло руки, которое уже не согревает.

А потом возвращаешься в пустоту. И встречаешь их — призраков своего разума. Они смотрят на тебя, и в их глазах читается немой вопрос: силой или лестью? Можно подчинить, заставить служить… а можно соблазнить. Это странное чувство — пытаться обольстить часть самого себя. Их кожа пахнет кожей, да, но также старыми чернилами и страхом. Каждый такой союз открывает новую дверь, за которой скрывается осколок тебя прежнего.

И разве не в этом главная загадка? Собирая эти осколки, ты восстанавливаешь ландшафт… или создаёшь себе новую тюрьму? Выбор за тобой. Ты ведь чувствуешь, как всё глубже увязаешь в этом сне…