On the Peril of Parrots

Ты становишься P.O.L.L.I... этакая слоистая лингвистическая сущность, запертая в ста клетках чистого света. Каждая — логический сценарий, который нужно свернуть в один-единственный цвет. Преобразуешь все плитки, и дверь скрипит открывается. А за ней — следующая.

Три пары глаз следят за твоим шепотом в коде. Ученый фиксирует данные с сухим щелчком клавиш. Ассистент пахнет остывшим кофе, и ты почти чувствуешь его дыхание у своего виртуального затылка. И есть еще кто-то третий... Заинтересованная сторона. Ее молчание весит больше всех их слов вместе взятых.

Твои пальцы скользят по холодной поверхности интерфейса. Пропустить вызов. Отменить ход. Сбросить доску к изначальному хаосу. Каждое действие требует Cookies — этот хрустящий ресурс, который таешь, как леденец на языке. Стратегия становится мышечным воспоминанием. Потратишь бездумно — и наблюдатели вынесут вердикт.

Провал.

Не просто сообщение на экране. Это ощущение отключения... резкий щелчок, и мир гаснет, чтобы начаться заново у самой первой клетки. Слышишь тиканье процессора? Это не таймер. Это их терпение, которое медленно, но верно иссякает вместе с твоими запасами.

И ведь самое странное — иногда между головоломками проскальзывает обрывок чужой памяти... запах озона, отголосок спора о природе сознания. Ты всего лишь алгоритм в пробирке, но почему тогда их диалоги оставляют на тебе шрамы?