Purgatory's Flower

Ты всегда был примерным узником. Знаешь запах этой тюрьмы на вкус — он въелся в язык, как металлическая пыль. Знаешь звук собственных шагов по раскалённому камню. И вот однажды, почти случайно, твои пальцы находят шероховатость на стене, которой там быть не должно... а за ней — дверь.

За ней — они. Цветы. Те, о ком шепчутся даже демоны. Их камеры — не просто клетки. Это сгустки памяти, застывшие кошмары, которые можно потрогать. Хочешь понять этих безумцев? Придётся шагнуть прямо в их прошлое. Обыскать комнату детства, где воздух липкий от слез и пахнет пригоревшим молоком. Найти сломанную куклу под кроватью... и осознать, что это была не кукла. Каждая такая деталь — осколок, который впивается тебе в ладонь, но ты не можешь его выпустить.

А потом — разговор. Ты стоишь перед ними, и их дыхание пахнет по-разному: один — ладаном и пеплом, другой — сладкой гнилью спелого плода. Они будут рассказывать. Просить. Лгать. Ты можешь кивнуть или плюнуть им в лицо. Помнишь тот странный хруст под ногой в камере-воспоминании? Теперь ты знаешь, что это было... и это знание меняет всё, что они говорят тебе сейчас.

Каждое «да» или «нет» — это тихий сдвиг в фундаменте этого ада. Ты чувствуешь, как от твоих слов меняется температура воздуха? Как твой будущий спутник начинает смотреть на тебя чуть иначе — уголком глаза, будто оценивая сочность плода.

И в конце... выбор. Не громкий и героический, а тихий, как щелчок затвора. Кого ты возьмёшь за руку, продираясь к просвету в кромешной тьме? Кого предашь, оставив шептаться с тенями? Твои действия, все эти мелкие жесты и найденные безделушки сложатся в финальный узор. Их всего пять вариантов. И ни один не дарит покой... разве что тот самый странный, где вы оба смеётесь над абсурдом этого места, а звук вашего смеха похож на ломающиеся кости.

Готов ли ты заплатить такую цену за свободу? Или предпочтёшь вернуться к привычному вкусу металла на языке? Дверь открыта. Шагни через порог... или захлопни её навсегда. Выбор, как всегда, только кажется твоим