Bubsy 4D

Что ты сделаешь, если однажды небо над твоим домом потемнеет от кораблей пришельцев, а вместо блеяния овец останется только тишина, пахнущая озоном и страхом? Они забрали их всех. Каждую. И теперь эти милые создания возвращаются к тебе — но их глаза горят холодным светом, а из-под искусственной шерсти доносится скрежет сервоприводов. БааБоты. Звучит почти по-домашнему, правда?

Ты — рысь с золотым руном на шее и зудом в лапах. Мир вокруг больше не плоский и не предсказуемый; он вывернут наизнанку, превращен в лоскутное одеяло из инопланетных биомов. Под ногами хрустит грунт, пахнущий жжёной корицей, а воздух вибрирует от низкого гудения чужой техники. Ты бежишь. Прыжок — и когти впиваются в вертикальную поверхность, царапая её с шелестящим свистом. Скользишь по радужным потокам энергии, чувствуя, как они обжигают подушечки лап.

А потом ты собираешься в комок. В тугой клубок собственного меха и решимости. Это превращение — не магия, а что-то глубоко физическое: кости становятся гибкими, мир превращается в катящийся вихрь красок и звуков. Ты отскакиваешь от стен, мчишься по тонким мостам над бездной, и ветер свистит в ушах единственной песней — песней скорости.

Пряжа повсюду. Она путается под ногами, свисает с артефактов пришельцев, мерцает в тёмных углах. Ты собираешь её почти машинально: клубок за клубком, нить за нитью. Это валюта этого нового безумия. На неё ты потом купишь себе наряд — может быть, плащ из звёздной пыли или шлем, пахнущий старыми библиотеками. Но главное спрятано глубже: синие чертежи, затерянные в сырых пещерах или на колючих вершинах башен. Они шепчут о новых умениях. О том, как можно прыгнуть ещё выше... или катиться ещё быстрее.

Каждый мир — это глоток странного воздуха. Один хрустит, как сахарная вата, но режет кожу острыми кристаллами. Другой дышит влажным теплом гигантских растений, чьи лепестки пахнут перезрелыми фруктами. И в конце каждого — оно. Механическое создание, которое когда-то щипало траву на зелёном холме. Теперь это босс на дрожащей арене. Ты изучаешь рисунок его атак по гулу моторов и вспышкам оптических сенсоров.

А если захочешь доказательств — всегда есть гонка со временем. Трасса запоминает твой лучший заезд, оставляет твоего призрака в этих мирах для других. Соревнование с самим собой... или с тем незнакомцем из другой галактики, чье имя мелькает в таблице.

Иногда по связи пробивается голос: саркастические комментарии Вергилия, слишком бодрые советы Терри, рассеянные напоминания Оливии. Они где-то там, на фоне этого хаоса... напоминание о том, что у безумия могут быть знакомые лица.

И всё ради чего? Чтобы вернуть блестящую безделушку на свою шею? Или чтобы снова услышать блеяние на полях Земли — настоящее, не искажённое электроникой? Ответ кроется где-то между прыжком и падением... между ощущением когтей на металле и тихим урчанием удовлетворения, когда очередной клубок пряжи ложится тебе в лапу