Not Sure About That

Представь, что ты застрял посреди океана. Только ты, хлипкая платформа под ногами и бесконечная синева, пахнущая солью и одиночеством. А в голове — единственный якорь: вопрос. Всего их пятьсот пятьдесят пять.

Каждый правильный ответ — это сухой шаг вперед, едва уловимое напряжение в мышцах лодыжек, когда готовишься к прыжку на следующую неустойчивую плиту. Ошибка? Холодный шок, мгновенное погружение в тишину, где слышно только бульканье собственного дыхания. Вода обжигает ледяным огнем, а потом ты снова на последней точке сохранения, отряхиваешься — и слышишь тиканье таймера где-то за спиной. Он неумолим, как пульс в висках во время паники.

Зеленые цифры очков растут, красные — считают каждое твое падение. Это не просто счетчики. Это твоя внутренняя температура, график твоего тщеславия и стыда.

Вопросы… они будто подобраны кем-то, кто знает тебя слишком хорошо. Не слишком простые, чтобы не было скучно, но и не такие невозможные. Просто где-то на грани знаний, там, где рождается это сомнение — «not sure about that». И ты замираешь, чувствуя легкую дрожь в кончиках пальцев над клавишами. Выбрать наугад или довериться памяти, которая пахнет старой библиотечной пылью?

А в конце пути ждет он — Золотой Мозг. Блестящий, холодный и абсолютно бессмысленный трофей. Разве ради этого ты продирался сквозь сотни вопросов? Или дело было в этом странном уединении, в битве с самим собой, где единственным зрителем был безразличный океан?

Прогресс сохраняется сам — система милостиво подхватывает тебя после каждого рывка. Будто кто-то невидимый ставит галочку в блокноте: «здесь он почти споткнулся, но удержался». И ты идешь дальше, по этому абсурдному мосту из фактов и догадок, пока мышцы шеи не задеревенеют от напряжения.

Готов ли ты проверить не столько свою эрудицию, сколько выдержку? Услышать этот щелчок — правильного ответа или глухого всплеска?