DOG WITCH

Проклятие осело в костях, как старая боль. Помнишь тот самый глоток из колбы волшебника? Теперь твоя шерсть пахнет грозой и полынью, а мир вокруг сошел с ума. Впереди скрипит рота деревянных матрешек, отточивших ложки до бритвенной остроты... а с фонаря на тебя смотрит Кото-Леди, и в ее мурлыканье слышится обещание мести.

Каждый бой здесь — это головоломка, которую ты щупаешь лапой. Планируешь ход, но дохлый торговый автомат вдруг плюется пакетами кислого молока, и все твои расчеты намокают, растекаясь по полу. Приходится адаптироваться. Быстро.

Твоя магия — это кости в твоей же пасти. Чувствуешь, как грани врезаются в десны? Бросок решает все: шепот заклинания может порвать ткань реальности или лишь высечь жалкую искру. Ты собираешь колоду карт, липких от магического эфира, ищешь синергии. Найдешь артефакт — скажем, слезу спящего великана — и вдруг понимаешь, как она поет в унисон с потрескавшимся перстнем на твоей лапе. А потом находишь его оскверненный вариант... он жужжит, как рой ос под черепом, суля немыслимую силу ценой части себя.

И разве можно устоять перед соблазном призвать союзника? Не грубого голема, а... лазерного пони. Его радужный луч пахнет жженым сахаром и испепеляет врагов с нелепой грацией. Или скелета-помощника, чьи кости тихо позванивают на каждом шагу.

А еще — шляпы. Наденешь треуголку с позвякивающими амулетами — и мир перевернется: враги теперь оставляют после себя лужи густой, липкой ностальгии, замедляющей тебя. Снимешь ее — и снова дышится легче. Но разве это интересно?

Ты меняешь свой облик, чтобы не сойти с ума: красишь шерсть в цвет закатного пепла, подбираешь голос — то ли визгливый, как несмазанная дверь, то ли низкий, как урчание подземных пластов. Это помогает чувствовать... ну если не контроль, то хотя бы иллюзию выбора.

В конце забега, когда дрожь в лапах стихает и воздух перестает пахнуть озоновой яростью... ты остаешься один на один с тишиной. И с проклятием внутри, которое стало уже почти родным. Готов к новому броску?