Mazgeon

Ты спускаешься. Каждый шаг вниз — будто глоток ледяной воды, обжигающей горло. Кривые стены катакомб дышат сыростью, шепчут что-то ржавым скрипом металлических петель… а потом внезапно обрываются, открывая зал с потолком, утыканным крюками.

Трое ждут твоего выбора. Дем — его доспехи пахнут кровью и старым дымом. Курос — пальцы чернеют от магии, липкой, как смола. Фума — пар шипит в венах вместо крови. Кого возьмешь? Неважно. Коса уже смеется в темноте, перебирая костяшки на своих весах.

Время здесь — не цифры на экране. Оно сочится сквозь пальцы, густеет в воздухе, как запах гниющего пергамента. Ты бежишь, спотыкаешься о ловушки: пол внезапно проваливается, оставляя на языке привкус железа от адреналина… а из щелей выползают твари с глазами-пустошами. Убьешь — получишь их силу. Проглотишь — и она прорастет внутри новыми костями под кожей.

Сокровища? Не просто блестящий хлам. Амулеты теплые на ощупь, будто живые; сливаешь три в один — и они запекаются в ладони жгучим шрамом. Дерево навыков ветвится под черепом, каждый узел на нем пульсирует по-своему… но успеешь ли до конца таймера?

Песчаные гробницы хрустят на зубах. Лесные склепы пахнут плесенью и чем-то сладковатым — трупами? Нет, хуже. Коса не просто наблюдает. Он переставляет стены за твоей спиной, давит на виски тиканьем невидимых часов… или это твое сердце стучит в страхе перед финальной дверью?