Jason Maxx

Город пахнет пережаренным кофе и бензином, а в воздухе висит липкий страх — кто следующий сорвется с крыши? Ты приезжаешь на место, где асфальт еще хранит тепло тела. Кожаная куртка скрипит на поворотах, сигаретный дым режет глаза.

Метро-Сити — это не город, а клубок нервов. Здесь каждый второй врёт, даже когда чешется. Ты допрашиваешь бариста с тремором рук, который клянётся, что видел ангелов. Соседка сверху твердит о летающих тарелках, но её окна заклеены газетами от солнца. А этот тип в подворотне... пахнет мокрой собакой и говорит стихами.

Придётся копать глубже. В карманах мертвеца находишь билет в кинотеатр, который сгорел десять лет назад. В его квартире холодильник гудит как реактивный двигатель, а на стене — пятно, похожее на профиль Чарли Чаплина.

Ты собираешь улики, как осколки разбитого зеркала: обгоревшая записная книжка, пузырёк с таблетками без этикетки, телефонный номер на салфетке — звонок прерывается смехом.

А ещё эти сны. Каждую ночь ты падаешь вместе с ним, просыпаешься с вкусом крови во рту. Может, город сводит тебя с ума? Или ты просто недостаточно напился, чтобы понять правила этой игры...

Финал придёт неожиданно. Как удар под дых. Ты сложишь все кусочки — и пожалеешь об этом. Потому что правда здесь всегда пахнет серой и дешёвым одеколоном.