DREADZONE

2030-й. Воздух густой от гари и чего-то сладковатого — будто ржавый сахар. Ты просыпаешься с лихорадочным звоном в ушах, а под ребрами — знакомое шевеление. Вирус зено-29 уже внутри, но пока только щекочет сознание…

Заброшенные цеха с разбитыми лампами, дома с вывернутыми кишками коммуникаций. Где-то скрипит ржавая арматура, ветер носит обрывки газет с кричащими заголовками. Ты идешь по битому стеклу — оно хрустит, как лед под сапогом.

Выживание здесь — это не героика. Это глоток воды из лужи, которую еще не отравили. Это нож, склеенный из обломков станка, и мясо крысы, пахнущее оцинкованным ведром. Мутанты воют за стеной, но голод страшнее: он точит изнутри, заставляет грызть плесень на бетоне…

А потом выбор. Можно замуровать себя в подвале с консервами и слушать, как по крыше скребутся когти. Или найти тех безумцев в противогазах, что колдуют над пробирками — их лаборатория пахнет хлоркой и гнилыми яблоками. А если дать вирусу докопаться до мозга? Тогда станешь частью этой дрожащей массы за забором из колючей проволоки…

Солдаты стреляют без предупреждения. Их броня блестит под прожекторами, а твое новое тело — липкое, гибкое — уже не боится пуль. Но помнишь ли ты еще вкус хлеба? Запах дождя? Или это тоже растворилось в зверином рыке?