Walking In

Ты идешь. Просто идешь — шаги глухо отдаются в пустых коридорах, где стены пахнут старым гипсокартоном и пылью, прилипшей к пальцам. Никто не дышит тебе в спину, не шепчет за углом. Только свет ламп, мерцающих как уставшие глаза, и пол под ногами: то линолеум, холодный и упругий, то бетон, шершавый, будто обожженный языком.

Четыре мира. Десять минут на каждый, но кто считал? В одном — бесконечные офисы с желтыми обоями, которые зудят где-то за глазами. В другом — больничные двери, скрипящие на петлях, будто кости. Потом вода: огромные бассейны без краев, где твое отражение тонет в синеве, а капли падают с потолка — или это потолок?

Головоломки? Скорее ритуалы: повернуть рычаг, который похож на сломанную ключицу, найти кнопку в темноте по памяти пальцев. Все слишком просто? Или ты просто забыл, как слушать тишину?

Ты здесь один. Или тебе так кажется. Может, это побег — от чего-то или к чему-то. Стены шепчут без слов: повернись назад — но куда там «назад», если даже воздух здесь кажется нарисованным?

Иногда камера дрожит, будто от холода. Или это ты дрожишь.