Nami, a Naughty Pirate

Ветер сбивает с ног, соленая пленка на губах — а где команда? Только обломки мачт, впивающиеся в песок, как обглоданные ребра. Эта земля дышит горячо и влажно, слишком равномерно, будто под грудой лиан скрывается огромное легкое...

Ты находишь первую тропу. Вернее, она находит тебя: следы на песке ведут не к воде, а глубже, туда, где воздух густеет от сладковатой плесени. Местные называют это «гостеприимством» — но их улыбки скользят ниже пояса. Хочешь карту? Источник пресной воды? Придется заплатить. Не монетами — они здесь звенят фальшиво, как пустые раковины.

Каждая сделка оставляет на коже липкий след. То ли сок неизвестных плодов, то ли что-то другое... В хижинах шепчутся: «Раскройсь», и стены будто сжимаются вокруг, выталкивая тебя к чужим рукам. Даже факел в темноте горит слишком медленно — успеваешь разглядеть узоры на их коже, похожие на карту сокровищ, которые ведут вниз.

А потом — рычаг в полу, холодный металл под пальцами. Он скрипит ровно так, чтобы ты услышала собственное дыхание. Что проще: отступить или позволить очередному «благодетелю» расстегнуть твой жилет? Выбор всегда мнимый: корабль не построишь из принципов.

К утру останется только привкус медных монет на языке — хотя никто не давал тебе их в рот. Или давал? Память вымывает волна за волной, зато тело запоминает каждое прикосновение...