Chosen War

Ты просыпаешься на берегу, и песок липнет к ладоням. Ветер несет запах гниющих водорослей и чего-то металлического — крови? Ржавчины? Бог спагетти шепчет тебе в ухо, его голос похож на бульканье кипящей воды. Он дает армию. Нет, не армию — кучку дрожащих рекрутов с тупыми копьями. Но это только начало…

Каждый шаг по архипелагу отзывается болью в коленях — земля здесь неровная, будто кто-то смял карту в кулаке. Туман скрывает не только врагов, но и твои собственные страхи. А они есть. Особенно когда слышишь лязг доспехов за очередным поворотом…

Ты кормишь солдат последними крохами провизии, а они смотрят на тебя пустыми глазами. Хочешь вернуть мертвых? Алтарь чудес ждет — но воскрешенные пахнут сырой землей и двигаются медленнее, словно их кости налились свинцом.

Золото гремит в мешке, соблазняя купить «улучшение» у хитрого торговца. Его улыбка слишком белая для человека, который продает совесть за монеты. Третий апгрейд — и твои лучники внезапно стреляют огненными стрелами. Красиво. А главное — пахнет жареным мясом…

Лодка скрипит, волны бьют в борта, вымывая последние запасы еды. Или рискни телепортироваться через сахарные острова — их песок хрустит на зубах, как леденец. Но кто знает, что прячется за этой сладкой обманкой?

Финальная битва. Верховный жрец не кричит — он шепчет проклятия, и каждое слово оставляет на коже ожог. Твоя армия уже не та толпа неудачников… или все еще та?