WorldShadow

Ты чувствуешь асфальт под ботинками — липкий от летнего зноя, пахнущий бензином и жареными каштанами. Первый пистолет непривычно тяжелит карман, а в горле першит от адреналина...

Каждый переулок здесь дышит угрозой. Тень от небоскреба режет твое поле зрения, а за углом — чьи-то шаги. Быстрые. Незнакомые. Ты выбираешь: спрятаться или выстрелить первым?

Деньги пахнут потом и порохом. Считаешь купюры в подвале, где плесень въелась в стены, а фонарь мигает, как подбитый глаз. Банковские переводы? Нет, только наличка — теплая, чуть липкая от чужого страха.

Машины глохнут под твоим прикосновением. Заводишь с пол-оборота — стальной зверь вздрагивает и рычит. Где-то за спиной крик, визг тормозов... Но ты уже мчишь сквозь светофоры, оставляя позади запах горящей резины.

Власть — это не бумажка с печатью. Это взгляд исподлобья официанта в твоем кафе, дрожь в руках у сборщика дани, тихий стук костяшек домино в темной комнате, где решают судьбы районов.

А еще — внезапная тишина перед перестрелкой. Когда слышно, как соседний голубь хлопает крыльями, а ладони сами сжимают ствол... Кого-то не станет через минуту. Может быть, тебя.

Союзники предают. Враги предлагают сделки за рюмкой виски с привкусом железа. Ты идешь по лезвию ножа — каждый шаг оставляет след в этом городе, который помнит все: и твой первый труп в переулке за пиццерией, и шепот «босс», сорвавшийся с чужих губ впервые...