Big Day

Город пахнет горелым мясом и порохом. Ты бежишь по разбитому асфальту, и каждый вдох обжигает легкие — не знаешь, от страха или от этой мерзкой желтой пыли, что оседает на губах. Они повсюду: их хрип разрывает тишину между выстрелами, их пальцы скребут по металлу, когда ты запираешь дверь сарая... ненадолго.

Топор в руке липкий. Неважно, от чего. В кобуре болтается пистолет с одним патроном — экономишь, всегда экономишь. А потом находишь ящик с патронами за углом, и мир на секунду становится теплее.

Кто сказал, что апокалипсис должен быть серым? Здесь кровь — слишком яркая, как будто кто-то специально подкрутил насыщенность. Цифры всплывают над головами: 15, 47, 103... Критический удар — и череп распадается на пиксели.

Ты не герой. Ты фермер с перебитыми коленями и рюкзаком, полным хлама: банка тушенки (на черный день), ржавый нож (на чернее день), фотография девочки (на самый черный). Лондон встретит тебя дождем из пепла, Нью-Йорк — грудой машин на Мэдисон-сквер. Где-то между трупами прячется правда: почему снежный вирус назвали цветком? Почему военные стреляют в своих?

Боссы — это не просто здоровяки с двойным запасом HP. Один ревет так, что из ушей течет, другой оставляет после себя лужи кислоты... пахнет дешевым отбеливателем. Ты кувыркаешься, падаешь, ползешь — броня трещит, но держит. Или нет.

А потом находишь ее платье в грузовике с трупами. Синее. В горошек.