Daemonical

Ты бежишь. Ветки хлещут по лицу, оставляя на коже солёные полосы — это пот или кровь? Неважно. Главное, чтобы за спиной не слышалось это... шарканье когтей по камням.

Четыре против одного. Кажется, шансы на вашей стороне? Смешно. Он дышит вам в затылок, даже когда его нет рядом. Остров живёт по его правилам: деревья шепчут чужими голосами, а в тумане мелькают тени, которых не было секунду назад.

Вы — мясо. Беспомощное, дрожащее. Но в ваших руках может оказаться ржавый нож, до краёв наполненная солью кружка или страницы разорванного гримуара с чернилами, пахнущими медью. Соберёте всё — и ад захлопнется, как капкан. Пропустите деталь — и к утру от вас останется только лужица, вязкая и тёплая...

А если вы — он? Тогда мир становится вашей игровой площадкой. Вы щупаете воздух языком, ловя запах страха сквозь запах сырой земли. Люди кричат — и звук разливается по позвоночнику сладким электричеством. Они прячутся, строят планы, но разве муравьи что-то решают, когда над ними заносит ботинок?

Остров каждый раз новый: сегодня алтарь спрятан в пещере с капающими стенами, завтра — под грудой костей в часовне. Выучите карту? Нет такой карты. Только инстинкты да прерывистое дыхание тех, кто ещё не понял, что уже мёртв...