Dark Magician

Пыльные свитки шепчут о нем — старом колдуне, чьи кости скрипят при каждом прыжке через пропасти. Ты ведешь его по миру, где воздух пахнет жженым эфиром и гниющими страницами заклинаний...

Он не бежит — шаркает, но огненные шары из его пальцев вылетают с хрустом ломающихся сучьев. Нежить в подземельях воет от них, как от ожога кипящим маслом. А ты? Ты считаешь монеты, зажатые в потной ладони — каждая звенит, будто зуб, выбитый в драке.

Что важнее: купить новое заклинание или накопить на эти проклятые камни? Шепот гримуара назойлив, как муха в ухе: «Шестьдесят… всего шестьдесят…»

Ученик где-то там — за ловушками с шипами, что щелкают, будто капканы. Злодей смеется голосом скрипучего колеса. А ты идешь медленно, потому что старый маг спотыкается о собственный посох...

Камни под ногами хрустят, как кости. Ветер с пеплом лижет лицо. Иногда кажется — если прислушаться, в рычании гоблинов можно разобрать слова. Может, они тоже кого-то ищут?