GRIMO

Кожа на запястье горит под металлическим обручем дипломата — он приварен к кости, как проклятие. В кармане жужжит взломщик, вшитый в ладонь: мертвая плоть и холодные микросхемы слились в один нервный узел. Ты несешь эту штуку по улицам, где неоновый свет липнет к лицу, а камеры щелкают зрачками, словно голодные насекомые...

New Era называют это очищением. Их проповеди шипят из динамиков, смешиваясь с запахом перегретого масла и жареных карамелизированных личинок из уличных ларьков. Ты знаешь, что они ищут не только суеверных. Они ищут тебя.

Выбор всегда иллюзия. Можно вскрыть череп охранника, как консервную банку, и поковыряться в его воспоминаниях — мозг пахнет статикой и мочой. Или вырвать провод из стены, чтобы обесточить сигнализацию — искры осыпаются на пол, как горячий дождь. Но рано или поздно кто-то наступит на пятки: может, банда с имплантами-кастетами, может, дроны с лезвиями вместо пальцев...

Город давит ребрами проходных дворов. Здесь каждый второй продаст тебя за дозу синтетического спокойствия, а первый просто не успеет. Ты веришь случайным шепотам в темноте? Проверяешь трижды, прежде чем нажать на курок?

Дипломат стучит по бедру при каждом шаге. Внутри что-то шевелится...