Moroi

Ты просыпаешься с металлическим привкусом во рту — будто проглотил шестеренку. Вокруг только стены, которые дышат, и потолок, уходящий в черноту. Где-то капает... или это чьи-то пальцы скребут по трубам?

Бежать. Но куда, если коридоры изгибаются, когда ты отворачиваешься? Здесь даже воздух густеет в горле, как сироп из страха. Твои единственные спутники — голоса в голове и эти... существа. Одни шепчут советы сквозь зубы, другие смеются, пока их кожа трескается, как старая краска.

Бой здесь — не про силу. Это танец на лезвии ножа: пропустишь удар — и твои кости запомнят хруст чужих ребер. Оружие? Да все, что под руку попадется: обломок зеркала, которым можно и рану зашить, и горло перепилить.

А потом эти головоломки. Кажется, кто-то разобрал твой мозг и собрал заново, перепутав провода. Нажмешь не туда — и комната сжимается, выталкивая тебя в пропасть с запахом горелой плоти.

Но самое мерзкое — воспоминания. Они всплывают кусками, как мясо в кипятке: вот ты кого-то любил... вот предал... или это тебя предали? Звук ломающихся костей вдруг становится твоим голосом, кричащим «нет» — но кому?

Шпиль ждет внизу. Или наверху? Его стены текут, как ртуть, а ступени исчезают под ногами. Ты идешь по собственному позвоночнику, чувствуя каждый позвонок... или это чья-то рука тянет тебя вниз?

Сможешь ли ты собрать себя обратно — или хотя бы понять, что именно нужно собирать?..