World Snooker Championship Real 09

Зеленое сукно под лампами — горячее, как кожа после долгого загара. Ты крутишь кий в ладонях, и он липнет к пальцам от нервного пота. Вот он, момент: красный шар замер у лузы, будто подмигивает. Но знаешь, как быстро эти шары превращаются в предателей?

Соперник за твоей спиной кашляет — звук сухой, как треск мела по наконечнику. Ты прицеливаешься, а индикатор дрожит, будто ртутный столбик в лихорадке. Сила удара… или чуть левее? Иногда кажется, что стол дышит — слегка поднимается и опускается с каждым твоим вдохом.

Выбираешь легенду: О’Салливан с его взглядом хищника или Хиггинс, который считает удары губами, словно шепчет заклинание. Начинаешь с задних рядов турнирной таблицы, где запах лака для киев смешивается с ароматом дешевого кофе из автомата.

Проиграешь — услышишь, как зрители перешептываются: «Новичок». Выиграешь — шары начнут падать в лузы с глухим стуком, похожим на аплодисменты. А потом цветные… Они лежат, как драгоценности на бархате. Синий — холодный и скользкий, розовый — упрямый, будто налитый свинцом.

Турнирная сетка выжмет тебя досуха. Каждая победа оставляет на губах привкус меда и металла. Ты помнишь, как первый раз промахнулся по черному? Стол тогда казался огромным, как футбольное поле…

А теперь? Теперь ты чувствуешь вес кия, как продолжение руки. Слышишь тиканье часов под свитером судьи. И понимаешь: здесь нет места случайностям — только математика ударов и дрожь в коленях перед решающим подходом…