John Wick Hex

Гексы поля боя впитывают кровь, как промокашка — ты слышишь хруст костей под ботинком Джона, когда он перекатывается за укрытие. В воздухе пахнет порохом и озоном от разбитых ламп.

Он движется как алгоритм: шаг, выстрел, сломанная ключица врага под пальцами. Но пули — это валюта, а кошелёк тонкий. Пятнадцать монет на весь вечер… считай каждую. Подберёшь ствол у трупа — ствол скользкий, пахнет медью и потом.

Туман войны облизывает карту языками теней. Ты намечаешь маршрут, а потом — стоп. Где-то щёлкнул затвор. Шаг влево — и вот уже холодное дуло у виска… или это просто ветер?

Хекс играет грязно: его люди прячутся за углами, их дыхание прерывистое, как старый двигатель. Но Джон — это не человек, а принцип. Удар в солнечное сплетение, шепот джудо перед тем, как тело противника мягко шлёпнется на пол.

Швейцария блестит ледяными окнами, Нью-Йорк скрипит подошвами по битому стеклу. Ты думаешь, это ты ведёшь Уика? Ошибаешься. Он давно выбрал путь — ты лишь считаешь шаги до пропасти…