Lornsword Winter Chronicle

Пепел империи въелся в землю, как ржавчина в старую броню. Ты вдыхаешь воздух, пахнущий порохом и мерзлой травой, — это все, что осталось от великих Лорнов. Их знамена теперь тряпки для перевязок, их законы — обрывки легенд у костра. Но ты помнишь.

Ты — генерал без армии. Начинаешь с горстки оборванцев, которые не верят даже в завтрашний день. Первая постройка — склад. Дерево скрипит под руками, гвозди гнутся от холода... а потом приходят голодные. Они крадут зерно, пока твои часовые спят у потухшего костра.

Экономика здесь — это не таблицы, а хрип солдата, требующего новые сапоги. Каждый гвоздь в стене казармы значит больше, чем приказ. Ты кормишь их впроголодь, но они идут за тобой. Почему? Может, потому что ты единственный, кто не обещает рая...

Враги превосходят числом, техникой, даже яростью. Их крепости — это стальные зубы на горизонте. Штурмовать в лоб? Самоубийство. Придется копить силы месяцами: дрожащими пальцами чертить карты, торговаться с купцами за железо, слушать, как новобранцы бьют мечами по щитам — слишком громко, слишком неумело...

А потом наступает день, когда твои солдаты больше не путают строй. Их доспехи блестят тускло, но это уже не рванье. Ты ведешь их через снега, зная: сейчас или никогда. Ветер воет в шлемах... а империя? Она начинается с этого шага.