Brany Skeldalu

Ты ведешь их сквозь сырой полумрак подземелий — шестерых, не больше. Их дыхание сливается с капелью со сводов, а за спиной шепчется эхо шагов. Кто они? Наемник с рубцами от старых оков, колдунья, что пахнет перегоревшим фимиамом, или maybe тот самый паренек с рынка, который клялся, что умеет обращаться с арбалетом...

Пять фигур в багровых мантиях уже рисуют в воздухе знаки. Их пальцы оставляют за собой липкий след магии, будто размазанный мед по пергаменту. Ты чувствуешь — где-то за стеной скрипит механизм ловушки, а в нос бьет запах серы и чего-то... металлического.

Здесь не спешат. Каждый ход — как шаг по тонкому льду: вот мечник заносит клинок, но его рука дрожит от яда, сочащегося из раны. А там, в углу пещеры, треснувший рельеф на стене явно складывается в цифры. Или это просто игра света от факелов?

Остров Ровенланд не прощает ошибок. Ледяные пещеры обжигают кожу холодом глубже ножевых ран, а вулканические туннели заставляют пот стекать по спине гуще смолы. Но самое страшное — не драконы или падающие камни. Это тихий смешок одного из чародеев, когда он срывает печать с очередного свитка...

Ты находишь свитки в сундуках с замками-головоломками (почему они всегда скрипят именно так противно?). Заклинания тут — не просто вспышки огня. Они оставляют на губах привкус железа, а если переборщишь — пальцы немеют до утра.

И все ради чего? Чтобы пятеро безумцев не разорвали ткань мира? Или чтобы узнать, что скрывает Штормовая Гора — тот самый утес, где ветер воет, как загнанный зверь...