Arakion: Book One

Трещины в земле зияют, как незаживающие раны. Ты веде́шь троих — не героев, а осколков надежды, сквозь мир, где даже воздух пахнет пеплом былых цивилизаций. Древние наблюдают. Их смех шелестит страницами забытых книг...

Попробуй удержать равновесие между тактикой и отчаянием. Лес шепчет обманом, храмы давят тяжестью веков, а подземелья? Они живые. Стены сжимаются в такт твоему пульсу.

Что важнее — спасти лисенка с глазами-бусинками или бросить его на растерзание, чтобы успеть перекрыть клапан в древнем акведуке? Здесь каждый выбор оставляет шрам. Даже на камнях.

Город строится из обломков и упрямства. Не крепость — организм: дрожит от кузнечных молотов, пыхтит печами, проращивает виноградники сквозь треснувшие мостовые. А потом приходят они. Или не приходят. Иногда хуже, когда просто смотрят из темноты...

Бой — это танец на лезвии. Один неверный шаг, и кровь забрызгает экран — твою единственную защиту от реальности. Но разве не ради этого ты здесь? Чтобы услышать, как монстр хрустит костями под тяжестью твоего голема, слепленного на коленке из найденного хлама?

Эпизоды рвутся, как плохо зашитая рана. Главы липнут к пальцам воспоминаниями: вот запах мокрой меди после схватки, вот скрип двери, за которой... Нет, лучше не открывать. По крайней мере без факела и трех фляг с зельем.

Кто сказал, что спасение мира должно пахнуть ладаном? Здесь оно пахнет потом, железом и чем-то сладковатым — возможно, твоими последними яблоками из погреба. Съешь сейчас или оставь на черный день? Если он вообще наступит...