Blades of Fire

Ты проснешься в потрескавшейся коже доспехов, с языком, прилипшим к нёбу от жажды. Это не геройское пробуждение — просто очередное утро в королевстве, где сталь стала хрупким камнем, а воздух пахнет гарью и ржавой водой. Твой меч? Бесполезный кусок кремня. Но где-то там, за зубчатыми стенами дворца Нереи, звенит настоящий металл… в руках мертвецов.

Адсо скрипит пергаментом у тебя за спиной — его пальцы вечно в чернилах, а глаза выхватывают слабости даже у теней. Он шепчет: «Смотри на суставы. У гвардейцев там щель…» Голос обрывается. Ты уже знаешь — этот мир не разжевывает правду, а бросает ее под ноги, как осколки разбитого клинка.

Каждый новый свиток кузни жжет ладони. Не инструкция, а голод — хочется скрутить сталь в жало, выковать что-то, что пронзит броню и кость. Но выбор всегда гложет: длинный клинок рассечет мускулы, как масло… но попробуй провернуться в узком коридоре, где стены дышат плесенью.

Пятьдесят типов смерти ждут тебя. Рыцари-скелеты лязгают челюстями, строя стену из щитов; твари с перепончатыми лапами шипят на языке, который Адсо едва расшифровывает по старым шрамам на камнях… А ты? Ты идешь напролом или прячешься в тенях?

Здесь победа — не про уровень силы. Это хриплый стук сердца, когда замечаешь: у чудовища левая лопатка приподнимается на секунду раньше удара… Или запах серы, выдающий ловушку под плитами тронного зала. Даже меч — всего лишь продолжение твоей дрожи перед прыжком в темноту.

Кузня не дарит оружие. Она требует за него куски твоей уверенности.