Shotgun Cop Man

Кожа на ладонях липнет от пота, когда перезаряжаешь ружьё в пятнадцатый раз за минуту. Каждый выстрел — пинок под рёбра, отшвыривающий тебя назад, но ты уже научился падать с оскалом: ствол вскидывается вверх, и демон на потолке взрывается фонтаном синих кишок. Они пахнут горелой резиной.

Ты не бежишь — летишь на волне отдачи, пятки скребут по базальтовым плитам, а пальцы сами считают патроны. Осталось три. Пропасть впереди шире, чем твои шансы выжить... но если выстрелить в ноги тому рычащему ублюдку слева — рикошет от его брони швырнёт тебя как раз к уступу.

Ад здесь не метафора. Это сплошная мышца, сжимающаяся вокруг тебя: сталактиты-иглы протыкают ботинок, лава булькает в лёгких, а эти чёртовы арбалеты стреляют костями. Ты не герой — ты курок, нажатый до упора.

Сто пятьдесят кругов. Сто пятьдесят способов умереть. Боссы — это не просто здоровяки с лишними конечностями: один заставляет тебя стрелять в собственное отражение, другой кричит голосами твоих прошлых провалов... Кто вообще придумал записывать реплики на плёнку с обратной перемоткой?

А потом — спидраны. Чистые прогоны без царапин. Сообщество лепит уровни, где нужно отстреливаться от толпы ангелов-каннибалов или лететь сквозь лабиринт из живых языков... Ты же знаешь, что вернёшься. Хотя бы чтобы услышать, как сатана хрустит наручниками.