Wings of Endless

Просыпаешься в пыльном каньоне, где ветер скребет по скалам, как нож по кости. Харик — не герой, а наемник с потрескавшимися от песка губами — хвастается, что возьмет любой заказ. Но этот заказ... пахнет кровью и старыми книгами, будто кто-то разорвал переплет веков.

Оули, его сова, щелкает клювом: «Ты уверен, что хочешь копать?» Глупый вопрос. Ты уже чувствуешь, как трещины под ногами ведут куда-то глубже.

Болота хлюпают под сапогами, цепляясь за подол плаща. Снег слепит — не белизной, а синевой мертвого неба. Каждый шаг оставляет след, но кто-то уже прошел здесь до тебя... давно. Очень давно.

Трое в твоих руках: меч Харика режет воздух с присвистом, чьи-то чары пахнут жжеными травами, третий — молчит. Переключаешь их, как ножи в темноте: щелк-щелк — и враг падает, еще не поняв, где рана.

А потом эти алхимические склянки... Смешаешь не то — и ладонь зудит от едкого дыма. Смешаешь правильно — и мир на миг становится теплым, даже если вокруг метель.

Головоломки? Они похожи на старые раны: трогаешь — и вдруг понимаешь, что боль не твоя. Может, тех, кто сгинул в той войне? Или тех, кто просто забыл закрыть дверь...