Whispers of Prague: The Executioner's Last Cut

Просыпаешься с хрустальным звоном в висках — не похмелье, нет. Слишком сладкий привкус миндаля на языке, и телефон, вибрирующий в кармане, как пойманная муха. Последнее, что помнишь: смех за спиной, холодное прикосновение бокала к пальцам… а теперь вот это.

Прага шепчет. Каждый булыжник здесь помнит кровь. Ты — Виктор, но это имя уже кажется чужим. Код и клады, два ремесла, два способа копать. Только теперь лопата ударяет во что-то мягкое…

ARNEAS шуршит в наушниках, как таракан за плинтусом. Он разложит факты по полочкам, но не спросит: почему твои ладони липнут от старых газет? Почему бабушкины фото пахнут не пылью, а медным страхом?

Культ оставляет письма — не чернилами, а чем-то темнее. Они прилипают к пальцам, как кожура с перезрелого плода. «Ты уже часть этого», — шепчет город, пока ты сопоставляешь даты. Палач не умер. Он просто ждал… тебя?

Выборы здесь — не ветки сюжета. Это порезы на карте судьбы. Один неверный шаг — и запах миндаля вернётся. Навсегда.