Tinkerlands

Просыпаешься на песке, вонючем от водорослей и соли. В ушах — крики незнакомых птиц, в глазах — блики на волнах. Остров дышит влажным жаром, а ты... голый, если не считать рваных штанов.

Первое, что схватишь — камень. Шершавый, с острыми гранями. Он станет ножом, молотком, оружием. Потом — палка, сухая кора, лиана, которая оставляет на пальцах липкий сок. Ты не выживаешь. Ты притираешься к этому месту, как заноза к ладони.

Деревья шепчут о других берегах — там металл звенит под ударами, там тлеют синие кристаллы в пещерах. Но сначала придется пережить ночь. И следующую. Построй хижину? Да хоть забор из ракушек...

А потом они придут. Сначала робкие: торговец с глазами, как щелочки в темноте. Потом — охотник с луком из жил и черного дерева. Их руки пахнут дымом и железом. Они научат ловить рыб с перламутровой чешуей или варить зелья из грибов, что растут только на трухлявых пнях... если ты не сожрешь их раньше сам.

Бои здесь — это не клики мышкой. Это глина под ногтями, когда роешь ловушку для скорпионоподобной твари. Это хруст костей под сапогом... твоих или её?

Можно ли назвать домом груду бревен с дырявой крышей? Через месяц там будет кузня, где воздух дрожит от ударов молота. Через два — алтарь с книгами, которые жгут пальцы при чтении...

А еще есть они — другие безумцы в потрепанных плащах. Тащат бревна вместе, делят последнюю жареную летучую мышь. Их смех режет тишину как нож рыбу. Вместе проще: один рубит бамбук, второй плетет сети, третий... третий уже тонет в болоте, но это часть процесса.

Ты чувствуешь этот запах? Дождь на раскаленных камнях, мясо на углях, плесень в подземельях... Здесь нет «победы». Есть только утро, когда просыпаешься и понимаешь: сегодня попробуешь приручить светляков-убийц или найдешь тот самый корабль...