Hordes of Hunger

Море дрожит под когтями. Что-то вырвалось из глубин — не вода, не плоть, а голод, облечённый в чешую. Ты слышишь, как трескаются камни под его шагами? Мира стоит на размокшем от крови берегу, сжимая рукоять. Не меч — продолжение руки, горячее от ударов.

Каждый забег — это глоток воздуха перед погружением. Выбираешь оружие: лёгкий клинок режет воздух со свистом, тяжёлый молот вдавливает кости в грязь. Первые волны — разминка, потом... Потом они приходят толпами. Их дыхание пахнет гниющими водорослями, когти скребут по доспехам, как ножи по жести.

Уровень за уровнем тело запоминает новые движения: рывок в сторону, удар с разворота, ярость, которая раскаляется в груди. Но тут не только про силу. Заметил трещину в стене цитадели? Один точный удар — и потолок рухнет на орду. Спасёшь дрожащего крестьянина из-под обломков — он шепнёт тебе о старых рунах, о том, как море однажды уже шевелилось...

А что если это не вторжение? Что если земля сама отвергает тех, кто забыл её вкус? Вопросы остаются в подвешенности, как кровь на лезвии после боя. Главное — продержаться до рассвета. Или до следующей волны. Или пока пальцы не онемеют от ударов...