SICKO SANCTUM 2

Здесь не стреляют. Здесь танцуют на лезвии бритвы, где каждый шаг — это выбор между вспышкой адреналина и внезапной тишиной провала. Мир обнажает зубы: скрип ржавых перекрытий, запах озона от разрядов, липкий холод пота на висках. Ты не бежишь — ты скользишь между пуль, превращая их свист в ритм своего движения.

Враги? Нет, скорее детали пейзажа. Оттолкнешься от одного — получишь импульс, схватишь другого за горло — почувствуешь, как его же энергия разрывает ему ребра. Они не просто умирают. Они рассыпаются на части, которые можно собрать в новое оружие… если успеешь.

Тут нет правильных тактик. Есть момент, когда воздух густеет от предчувствия, и ты уже знаешь: следующий выстрел прилетит слева, потому что так пахнет порохом. Ты не планируешь — ты ловишь мир за запястье и переводишь его удар в падение.

А еще здесь больно смешно. Когда последний патрон оказывается в стволе врага, которого ты только что бросил под ноги его же союзнику… Разве это не идеальный каламбур?

Стоять — значит проиграть. Думать — значит опоздать. Ты либо в потоке, либо в стенке с именами тех, кто пытался играть по правилам.