Wings Of War

Двигатель трещит, будто кости ломают на лету — это 1914-й, и воздух пахнет бензином и страхом. Ты втискиваешься в фанерный каркас с крыльями, а внизу — грязь окопов, где уже три года топчутся миллионы. Франция истекает сталью. Немцы бросают в небо эти хрупкие машины, словно стаю голодных ястребов...

Кто-то до сих пор думает, что войну выигрывают пехотой? Ты чувствуешь, как трясется ручка управления от близких разрывов — здесь решают пулеметы и бомбы, сброшенные точно в спину убегающего эшелона.

Бонусы — липкие, как кровь на перевязке. Белый маркер: на секунду тело становится невесомым, пули проходят сквозь. Красный — горячая волна заливает раны. Желтый добавляет металла во рту: еще один ствол, еще свинца в лицо врагу. Зеленый бьет в жилы адреналином, лиловый... ты уже слышишь, как шепчутся снаряды в кассетах?

Но главное — земля. Она не просто там, внизу. Она живая: артиллерия плюется огнем, бронепоезда ползут, как раскаленные многоножки. Корабли оставляют жирные черные шрамы на воде. Прицелься. Сбрось. Успеешь ли отвернуть до того, как зенитки сорвут крылья?

А потом — снова вверх, в холодную синеву, где смерть пахнет озоновым разрядом после близкого выстрела...