Splatterhouse

Кровь на стенах шевелится. Тык-тык-тык — это не капает, это чьи-то пальцы стучат по штукатурке изнутри. Рик даже не успел достать кольцо из кармана, когда потолок обрушился вместе с ее криком.

Очнулся в липкой луже — своей или не своей, уже не важно. Глаза слипаются, но сквозь шум в ушах пробивается шепот: *надень меня*. Маска холодная, как моргский стол, и сразу впивается в кожу. Боль? Нет, скорее восторг — будто кто-то вывернул твои вены наизнанку и наполнил их расплавленным свинцом.

Теперь ты идешь сквозь эти коридоры, где стены дышат. Каждый удар отзывается эхом в костях: сломанные ребра врагов хрустят приятнее, чем утренние хлопья. А еще голос в голове — то ли маска говорит, то ли ты сам начал забывать, где заканчивается ее сила и начинается твое безумие.

Дженнифер ждет. Или нет? Вон тот труп в третьей комнате был одет в ее платье... но лицо расползлось, как вареный помидор. Странно, почему доктор Уэст смеется именно тогда, когда ты рвешь ему горло?

Здесь нельзя доверять даже собственным рукам — они иногда бьют без команды. Особенно когда пахнет страхом.