Westboro

2039 год. Воздух пахнет пережаренным металлом и пылью — как будто легкие затягивают ржавую проволоку. Вода теперь дороже крови, а корпорация SICON держит горло человечества в тисках своих трубопроводов. Попробуй сделать глоток — и услышишь, как скрипит затвор у виска.

Трое. Трещина в системе. Они не герои — просто те, кто решил не гнить в очереди за каплей влаги. Их броня шелестит, как старая газета: чем легче, тем быстрее скользишь между выстрелов. Но один промах — и пуля разорвет плоть, теплая струйка побежит по ребрам...

Выбор? Всегда иллюзия. Можно давить триггером, пока пальцы не онемеют от отдачи. Или красться, прижимаясь к стенам, где тень липнет к коже, как влажная тряпка. Враги не манекены — они чуют страх по дрожи твоего ствола. Один в тяжелой броне грохочет, как грузовик на скорости, другой шепчет код доступа в рацию... пропустишь звук — и вот уже сирена режет барабанные перепонки.

Главы — как слои ржавчины. Чистишь один — под ним проступает другая грязь. Дополнительные задания? Это когда находишь детский рисунок в развалинах: синее море, которого никто из них не видел. Патроны на вес золота, а пси-барьер трещит под огнем, словно тонкий лед...

Прокачка? Не дерево навыков, а голый инстинкт. Научишься чувствовать, как противник напрягает мышцы перед выстрелом — или сгниешь в первой же канаве с водой цвета бензина.

А потом... Потом понимаешь: главный ресурс здесь не вода. А то, сколько боли ты готов проглотить, прежде чем сломаешься.