The Shadelight

Ты падаешь. Темнота, потом резкий удар — и больше ничего. Когда сознание возвращается, первое, что чувствуешь — запах ржавого металла и чего-то сладковато-гнилого. Голова гудит, как провода на ветру. Встаешь на дрожащих ногах, и взгляд тут же натыкается на бочки. Они переполнены... чем-то мясистым, бледным.

Особняк скрипит, будто дышит. Пол под ногами прогибается с мокрым хрустом. Где-то внизу урчит бензопила — не спеша, почти лениво. Ты уже знаешь: если задержаться, этот звук станет ближе.

Бежать? Да, но куда? Комнаты плетутся одна в другую, как петли кишечника. Двери не просто открываются — они подаются с противным всхлипом, будто давно не смазанные суставы. В шкафу пахнет плесенью и чужим потом... идеальное место, чтобы переждать, пока шаги за стеной не стихнут.

Выносливость тает быстрее пота на спине. Бежишь — сердце колотится в висках, ноги горят. Остановишься — и сразу слышишь их: скрип половиц под чьими-то ступнями, хриплое бормотание. Они не просто ищут. Они *нюхают* воздух.

А потом — мутанты. Их кожа облезает лоскутами, как старая краска... или они всегда выглядели так? В темноте их глаза светятся тускло, как испорченные лампочки.

Прогресс сохраняется сам — маленькая милость в этом кошмаре. Умрешь? Проснешься у разбитого окна или перед запертой дверью с выцарапанными внутри буквами... чьими-то последними словами?

Зажигалка щелкает нервно, пламя лижет потрескавшиеся обои. Тени шевелятся не от ветра — ты это поняла сразу. Но что хуже: то, что скрывается во тьме... или то, что ты узнаешь о семье, которая называла этот ад домом?