В Тылу Врага 2: Братья по Оружию

Горящий Ростов. Воздух густой от гари и пороха, в горле першит, будто наглотался пепла. Два лейтенанта — Алексей с обожжёнными пальцами, Виктор с глухим звоном в ушах после взрыва — вылезают из-под обломков. Их товарищи теперь просто тени на стенах…

Танк. Ржавый, с пробитой гусеницей, но живой. Масло пахнет как надежда. Они чинят его ночью, при свете пожаров, а утром давят пулемётное гнездо немцев в селе. Первая победа — липкая от крови и бензина.

Война не про подвиги. Про то, как спишь в окопе, прижавшись к мокрой шинели соседа, потому что холод пробирает до костей. Как запоминаешь не даты сражений, а запах чужого супа в котелке — слишком солёного, но единственного за три дня. Они будут подниматься по званиям, но каждый новый погон будет тяжелее: знаешь, сколько жизней за него заплачено?

Они дойдут до Берлина. Но сначала — сотни вёрст по разбитым дорогам, где каждый камень может оказаться миной. Где смех после боя звучит хрипло, будто кашель. Где братство — это не красивые слова, а когда ты тащишь раненого Виктора на спине три километра, и он бормочет сквозь жар: «Брось меня, дурак…» А ты не бросаешь.

Потому что война — это когда «за Родину» становится не лозунгом, а тёплым пятном за пазухой: фотография сестры, письмо от матери, последняя папироса на двоих…