Knell of St. Godhrkar

Семь теней на краю пропасти. Семь пар рук, цепляющихся за последние обрывки смысла — ты лишь наблюдаешь, как их пальцы разжимаются один за другим.

Кровь здесь пахнет медью и мокрой шерстью, хотя овец в этих местах не видели столетиями. Звук ломающихся ребер глушит шепот молитв, но разве это важно? Они уже сделали свой выбор. Или сделали за них.

Ты слышишь скрип пергамента под ногтями, когда кто-то лихорадочно перечитывает предсмертное письмо. Видишь, как зрачки сужаются от вспышки ножа в темноте — слишком поздно. Мир здесь дышит горячим паром через разорванное горло, а сны навязчиво повторяют то, что еще не случилось.

Попробуешь изменить ход событий? Вклинишься в ритуал падающих тел? Даже если перехватишь руку с кинжалом у самого виска — лезвие все равно найдет путь. Оно всегда находит.

Здесь можно приткнуться в углу, прислушиваясь к хрусту суставов под чужим весом. Или влезть в шкуру одного из обреченных и ощутить, как его страх прилипает к ребрам изнутри. Но помни: каждый шаг уже отпечатан в грязи чьими-то следами.

А потом — новый круг. Семь других теней на том же перекрестке. Ты ведь заметил, как дрожит воздух перед ударом? Как будто пространство заранее сжимается от боли...