Sigil of the Magi

Ты собираешь отряд — не просто наемников, а живые противоречия. Один шепчет заклинания, обжигая пальцы статикой, другой ломает челюсти врагов в такт собственному пульсу. Их колоды? Отпечатки пальцев на клинках...

Гробница первого Мага зовет. Не золотом — гулом в костях, будто кто-то стучит по ребрам изнутри. Но каждый шаг по этим коридорам пахнет ржавчиной и миазмами разложенных амбиций.

Вытягиваешь карту — бумага шершавая, с пятнами чего-то темного. Удар? Защита? Или этот чертов артефакт, который заставит твою кровь петь на непонятном языке... Реликвии цепляются за тебя, как паразиты: одна превращает пот в кислоту, другая оставляет на губах привкус пепла после каждого убийства.

Три мира. Три способа сломать себя. В одном воздух густеет до состояния железа, в другом тени кусают за запястья... А боссы? Они не просто ждут — они *наблюдают*. Слышишь скрип пергамента, когда их здоровье наконец падает до нуля?

Колода — это не инструмент. Это отражение твоего худшего решения... и лучшей ошибки. Добавишь карту с риском разорвать себе аорту? Или выберешь ту, что обещает тишину — но оставляет во рту вкус предательства?

И все ради чего? Сигила жжет ладонь даже сквозь перчатку...