FARHOME

Кислородный баллон шипит в такт твоему дыханию, а на висках уже проступает соленый пот — здесь, в джунглях Wasp-21, даже воздух кажется чужим. Ты не исследователь, ты мясо в футуристической броне, и эта планета пережевывает тебя с первой секунды.

Пальцы сжимают рукоять плазменного кастета — он греется, как живой, перед выстрелом. Впереди шевелятся тени: то ли роботы с разорванными протоколами, то ли что-то древнее, что проснулось от скрежета буров.

Телепортация — не магия, а резкий толчок под диафрагму. Один прыжок — и ты уже на уступе скалы, второй — в клубах пепла от чужого корабля. Скорость здесь не привилегия, а инстинкт. Замедлишься — услышишь, как хитиновые лапы цокают по металлу за спиной...

А еще кирий. Голубые кристаллы мерцают в разломах породы, обжигая сетчатку. Ты знаешь, зачем их добывают. Ты чувствуешь, как они ненавидят тебя в ответ.

Оружие? Да хоть пушка, стреляющая черными дырами размером с кулак. Но попробуй выжить, когда стая дронов распадается на рой игл с инфракрасным зрением.

Кооператив? Конечно. Только вот голос напарника в шлеме тонет в грохоте обрушивающегося тоннеля. Выбираешь класс — медик с дрожащими руками или танк с перегретым щитом — но никто не гарантирует, что через пять минут вас не размажет по стенке ангара...

А потом — тишина вакуума. Корабль плывет над планетой, и только треск счетчика Гейгера напоминает: ты все еще дышишь. Пока дышишь.