Sinistria

Ты берешь в руки кисть, но вместо красок — страх. Холст — это темные коридоры румынской глуши, где каждый скрип половицы отзывается в спине ледяной иглой. Год назад она исчезла. Ни записки, ни следа. Только твои пальцы, сжимающие фонарь так, будто от этого зависит дыхание.

Запах плесени въелся в стены. Ветер шепчет что-то сквозь щели, но ты не разберешь — то ли молитва, то ли предупреждение. Камера дрожит, как твои колени после первого встреченного… существа. Оно не бежит — плывет, будто тень от свечи на сыром камне. Религиозный фанатизм здесь не абстракция, а плоть, пульсирующая в каждом углу.

Головоломки? Да. Но попробуй решать их, когда за спиной что-то шаркает босыми ступнями по гравию. Тридцать минут — и ты либо вырвешься, либо останешься. Время здесь течет иначе: каждая секунда растягивается в паутину между "беги" и "спрячься".

Ты художник. Но теперь твои краски — это тьма, а единственный шедевр — выживание...