Horde

Ты начинаешь с одного. Один хриплый вдох, один когтистый палец, впивающийся в сырую землю... Потом — первый крик, первый укус. Теплая кровь на губах, липкая, как варенье. Они бегут, конечно. Но разве убежишь?

Город спит. В окнах — желтые квадраты света, за ними шепот и звон ложек. Мирные. Сочные. Их даже уговаривать не надо — просто подойди поближе, позволь им почувствовать твой гнилостный выдох...

А потом приходят они. Сапоги стучат по брусчатке, фонари режут глаза. Армия. У них огонь, сталь, этот противный запах пороха. Ты уже знаешь: если дать им время построиться — твои кости превратятся в мелкий щебень под их каблуками. Но кто сказал, что мертвые играют по правилам?

Улицы, парки, подвалы — везде остаются следы: клочья кожи на заборах, лужи с радужной пленкой бензина и крови. Иногда находишь странное: ржавый медальон с детским фото, ящик с гранатами (спасибо забывчивому лейтенанту). Главное — не останавливаться. Пока последний фонарь не разбит, пока последний рот не захрипел твоим голосом...

Или ты думал, это просто стратегия? Попробуй услышать, как трещит ребро под твоей ладонью. Попробуй не проснуться посреди ночи от этого звука.