A Horde Too Many

Город пахнет гниющим мясом и порохом — это ваш новый дом. Каждый выдох обжигает легкие, каждый шаг скрипит под весом страха. Вы не герой. Вы просто тот, кто пока не умер.

Толпа шевелится за разбитыми витринами, их пальцы царапают бетон, словно пытаясь вскрыть консервную банку с вашими кишками внутри. Патроны? Их хватит на тридцать секунд непрерывного огня. Потом — ножи, топоры, зубы и молитвы.

Голод сводит желудки в узлы еще до того, как зомби доберутся до ваших стен. Консервы с истекшим сроком годности кажутся деликатесом, когда за дверью слышишь тот самый звук — сотни костей, трущихся друг о друга, как сухие ветки.

База — не крепость. Это жалкая груда досок и ржавых гвоздей, которая рухнет при первом серьезном ударе. Но ковать броню некогда: уже темнеет, а в темноте они идут быстрее.

Прокачивать навыки? Да, ваш парень с перебинтованной рукой теперь метко стреляет на бегу. Только вот пуль у него две. Или одна. Или...

Ресурсы прячутся в самых мерзких уголках: аптеки завалены трупами, супермаркеты кишат тварями с раздутыми от голода животами. А еще эти ящики — чертовы ящики! — которые всегда пусты, когда отчаянно нужен хоть один патрон.

Выживание здесь — не про подвиги. Это грязная математика: сколько еды украдешь сегодня, сколько пуль потратишь завтра, сколько человек умрет вместо тебя послезавтра.

И да, они пробьются. Всегда пробьются. Вопрос в том, услышишь ли ты их рык над своим ухом перед тем, как все кончится...