Raven’s Cry

Ветер треплет паруса, пропитанные солью и кровью. Ты чувствуешь, как крюк вместо левой руки впивается в штурвал — холодный, неумолимый, как сама месть. Кристофер Рейвен помнит: запах гари, крики матери, алые капли на палубе. Теперь он вырежет эту память из груди Невилла Скрэнтони… или сгниёт в трюме вместе с пустыми обещаниями.

Карибы XVII века — не картинка из книжки. Здесь воздух густой от рома и разложения, а песок на берегу хрустит под сапогами, смешанный с обломками черепов. Твой корабль скрипит, будто старый пират на похмелье. Экипаж орет похабные баллады, но замолкает, когда на горизонте появляется чёрный парус.

Выбор? Он всегда где-то между выстрелом в спину и ударом в лицо. Украдёшь лекарство для раненого юнги — в порту начнут шептаться о «благородном разбойнике». Подожжёшь таверну ради золота — к утру твоё лицо будет на каждом столбе, и даже крысы станут сторониться.

Магия вуду — не фокусы для ярмарки. Кости в мешочке шевелятся, когда ты шепчешь заклинание… а потом кто-то вдалеке захлёбывается собственной кровью. Но попробуй уследить за всем: пока колдуешь, корсар с абордажным топором уже рубит твой такелаж.

Море не прощает ошибок. Оно лишь смеётся хриплым смехом, когда твои пушки дают осечку…