Alex Hill: Whispers at White Oak Inn

Тени старого трактира липнут к стенам, как старая краска. Ты чувствуешь их на кончиках пальцев — шершавые, шепчущие. Каждый шаг по скрипучим половицам отдается в висках, будто само здание предупреждает: не копай глубже. Но разве удержаться?

Письма приходят. Всегда ночью, всегда с запахом плесени и чего-то сладковатого — как будто конверты вымачивали в испорченном вине. Служащий дрожит, когда берет их в руки, но отрицает все. Глаза бегают. Пальцы оставляют влажные следы на бумаге.

Алекс роется в прошлом, как в старом сундуке с двойным дном. Ключи не подходят, замки ржавые, а внутри — только обрывки чужих воспоминаний. Один говорит, что видел женщину в белом у реки. Другой клянется, что это была просто туманная дымка. Кто-то лжет? Или все сразу?

Гостиница дышит. Стены сжимаются вокруг тебя, когда ты находишь очередную подсказку — полусгоревшую страницу с обугленными краями. Буквы расплываются, будто плакали над ними. А может, это ты теперь видишь все через слезы?

Шепоты за спиной обрываются, как только поворачиваешь голову. В углах зала мелькают тени — или это просто игра света от керосиновой лампы? Даже воздух здесь густой, словно пропитан чужими страхами.

Каждый ответ рождает три новых вопроса. Правда где-то здесь... но она острая, как осколок стекла в темноте. Потрогаешь — порежешься.