PSYCRON

Ты просыпаешься — холодный металл впивается в спину, а в ушах гудит тревожный гул мертвых систем. Корабль Ceremos не просто сломан... он *затаился*. Каждый коридор дышит скрипом перегруженных болтов, каждый экран мерцает, как подергивающееся веко.

Четыре сектора. Четыре паутины из дверей, которые захлопнутся у тебя за спиной, если не найдешь нужный модуль. Или не почувствуешь, как новые мышцы — нет, *улучшения* — отращиваются под кожей после каждого найденного чипа.

Враги здесь не мишени. Они *привыкли* к этому месту. Один шипит, разряжая статику с кончиков щупалец, другой качается на слишком длинных ногах, будто пьяный. Попробуй угадать, какой дрожит от ультразвука, а какой ослепнет, если швырнуть в него банку с едким гелем...

А еще эти двери. Ты думаешь, они просто заперты? Нет — они *не пускают*. Ждут, пока ты не станешь чем-то большим. Или меньшим.

Интерфейс скалится в углу экрана: полоска здоровья тоньше папиросной бумаги, счетчик способностей мигает, как надорванный провод. Но главное — карта. Она заполняется медленнее, чем кровь сочится из царапин.

И где-то между ржавыми панелями прячется ответ. Что случилось с экипажем? Почему воздух пахнет жженым пластиком и... мясом?

Боссы — это не просто бои. Это экзамены. Тот, что в реакторном отсеке, бьет так, будто хочет выбить из тебя память вместе с зубами. А ты? Ты учишься. Или сгинешь — как они.