Phantom Trigger

Он просыпается в лифте — запах озона и металла, будто кто-то скребёт ножом по зубам. Глаза слипаются от мерцания ламп, а в ушах пульсирует ритм, которого нет. Стэн. Обычный. Серый. Но теперь его кожа отливает синью, как старая вена под флуоресцентным светом, а волосы — ядовито-зелёные, будто плесень на хлебе из дальнего угла холодильника.

Экспериментальное лечение. Тысяча иголок под черепом, и вот он уже здесь: коридоры растут, как кристаллы соли в ране, стены дышат. Монстры? Нет, что-то глубже — обрывки забытых страхов, сросшиеся в клубки мышц и хитина. Их шепот похож на скрип пенопласта по стеклу...

Ты размахиваешь мечом — не оружие, а продолжение руки, холодное и живое. Каждый удар оставляет послевкусие: сладковатая горечь адреналина на языке. Прокачка? Не навыки, а инстинкты — тело запоминает, как сворачивать шею тени, прежде чем она успеет укусить.

Пиксели здесь не просто точки — они дрожат, как капли ртути под кожей. Взрыв малинового света, треск костей под сапогом... А музыка — давящая, густая, будто кровь медленно заполняет барабанные перепонки.

Кто решает: ты исследуешь этот мир или он исследует тебя? Каждый предмет — заноза в памяти: детская игрушка с оторванной головой, пузырёк таблеток... Стэн болен? Или болезнь — единственное, что делает его реальным?