Sacrifice Your Friends

Ты чувствуешь, как пальцы сжимают рукоять ржавого кинжала – металл холодный, даже сквозь перчатки. Где-то в темноте скребутся когти по камню, а воздух пахнет плесенью и чем-то... слизистым. Это не просто арена. Это жертвенный алтарь.

Выбираешь культ – не по логике, а по тому, как сводит живот от их символов. Змеиный знак Йига или пульсирующий глаз Хастура? Неважно. Скоро ты поймешь, что настоящая битва начинается не с первым ударом, а когда кровь жертв впитывается в землю, и древние стены шепчут твое имя...

Шестнадцать миров Лавкрафта – не декорации, а живые организмы. В Иннсмуте волны бьются о сваи с мокрым хлопком, а в Безымянном городе песок скрипит на зубах. Оружие? Да хоть топор, хоть винтовка – все равно в конце ты будешь рвать врагов когтями. Потому что прокачка здесь – не цифры, а мутация. Кость трещит, кожа темнеет, и вдруг понимаешь: тот шепот за спиной – это ты сам дышишь...

Сражаться в одиночку? Можно. Но разве не веселее подставить "друга" под щупальце Дхагона, пока он отвлекает рыболюдей? Жертвы ведь должны быть... искренними. Или ты думал, культы требуют только мобов?