The Immortal

Ты проваливаешься в темноту. Не вниз — внутрь, будто земля разверзлась не под ногами, а прямо в грудной клетке. Лабиринт здесь не просто стены — он дышит, шепчет костями прежних искателей. Запах? Запекшаяся кровь и что-то сладковатое... грибница, может быть.

Каждый шаг хрустит. То ли песок, то ли чей-то рассыпавшийся позвонок.

Светильники горят зеленоватым — не освещают, а разъедают тьму. Найдешь нажимную плиту, услышишь щелчок тетивы за спиной... но стрела уже вошла в шею. Здесь смерть не ошибка. Она учитель. Железные шипы пронзают тише, чем предательство спутника.

А эти черви... Их слизь оставляет на коже жгучий след, будто тебя медленно вспарывают тупым ножом.

Колдовство тут — не фейерверк. Оно сжимает ребра, выворачивает суставы. Летишь? Нет, падаешь вверх. Сожмешься до размеров крысы — и тогда услышишь, как скрипят зубами стены...

Мордамир зовет. Его голос похож на скрежет замшелых камней. Спасение? Возможно. Но сначала придется стать частью лабиринта: проползти через кишки пещеры, обмануть ловушку, которая щелкает языком, как голодный пес...

Ты найдешь меч. Он теплый. Как будто кто-то только что выпустил его из рук...