Prometheus Wept

Ты просыпаешься в мире, где тишину разрывает только треск костра и скрип ржавых петель. Воздух пахнет гарью и озоном — будто кто-то вырвал у человечества все провода, оставив только обугленные следы. Техника мертва. Но не люди.

Бои здесь — как шахматы с ножом в горле. Каждый шаг отдается болью в мышцах, каждый удар требует расчета. Меч дрожит в руке, а пальцы помнят вес пистолета, хотя патроны теперь дороже хлеба. Перки? Это не просто навыки. Они жгут ладонь огнем, обжигают кожу статикой, заставляют кровь стынуть от ледяного прикосновения магии воды.

Твои спутники — не статисты. Их голоса звучат хрипло от дыма, глаза блестят слишком ярко — то ли от безумия, то ли от надежды. Одного слова достаточно, чтобы они отвернулись или подставили спину в битве.

Крафт — это алхимия выживания. Смешаешь неправильно — и взрывчатый порошок ослепит тебя на секунду раньше врага. Найдешь чертеж с пометками на обрывке бумаги… и вот уже в руках нечто среднее между арбалетом и кофемолкой.

А выборы? Они цепляются за ребра, как крючья. Отдать последнюю воду ребенку или променять ее на патроны? Сжечь убежище фанатиков или попытаться выбить из них правду? Иногда кажется, что игра читает твои мысли — и подсовывает худший вариант ровно тогда, когда ты готов расслабиться…