Darwin's Test

Ты просыпаешься. Холодная койка впивается в спину, запах стерильности обжигает ноздри — но откуда этот привкус меди на языке? Монитор рядом пищит, будто пытается что-то сказать… или предупредить. Голова пуста, будто выскоблена, но где-то в глубине щемит обрывок памяти: авария, вспышка света, крик — твой собственный?

Больница. Не та, где лечат. Та, где задают вопросы. Стены здесь слишком белые, чтобы скрывать ложь, а тишина между капельницами густеет, как кровь под кожей. Ты начнёшь с простого: кто я? Но быстро поймёшь — важнее спросить, *почему* я здесь.

Головоломки вплетены в стены, как капельницы в вены. Повернёшь рычаг — услышишь детский смех из динамика. Соберёшь пазл — на мониторе мелькнёт твоё лицо… но не совсем твоё. Каждый ответ рвёт кожу новыми вопросами.

Звук здесь — не фон, а нож: скрип дверей разрезает тишину ровно тогда, когда ты расслабился. Шёпот из темноты повторяет твои мысли… только на полсекунды раньше. А голоса актёров? Они знают тебя лучше, чем ты сам.

Восемь часов — это не время игры. Это срок, за который привычная реальность начнёт отслаиваться, как старая краска. Ты выйдешь другим… если вообще выйдешь.

Готов ли ты проверить, что скрывает зеркало в конце коридора? Оно ведь тоже смотрит на тебя…