The Vanishing of Ethan Carter Redux

Ты шагаешь по лесу, где сосны пахнут смолой, а под ногами хрустит гравий — слишком громко для такого тихого места. Долина Красного Ручья не просто красива: она будто выдыхает холодок тебе за воротник, даже когда солнце висит над головой.

Письмо Итана до сих пор жжёт карман. Тревожные строчки, детский почерк… А теперь — пустота. Ты не полицейский, ты — Пол Просперо. Тот, кто видит то, что спрятано между кадров реальности.

Здесь убивали. Но крови нет — только отпечатки событий, вязкие, как смола. Прикоснёшься к ржавой лопате, и время начнёт течь назад: обрывки шёпота, тени на стене, крик, который никто уже не услышит.

Игра не торопится объяснять правила. Заброшенная шахта шепчет скрипом расшатанных досок, а в траве прячется игрушечный солдатик — его краска облупилась ровно так, как бывает у вещей, которые часто держат в руках.

Движок вылизывает каждую щепку на полу сарая, каждый блик на воде. Красота? Да. Но попробуй расслабиться — и поймёшь: что-то следит за тобой из-за деревьев. Не глазами… чем-то другим.

Музыка — как дыхание спящего человека. Ты почти веришь, что всё обойдётся… пока не находишь первый труп. Вернее, то, что от него осталось: пустое место с вкусом меди на языке и странным узором на земле — будто кто-то рисовал мелом, да передумал на полуслове…